Reflejo rodante

Leer el mundo sin temor a la dislexia.

Puedo hacer un sinfín de interpretaciones de los acontecimientos más cotidianos. Desgajarle lo poético a lo prosaico. Una hermenéutica de banalidades significativas. Los objetos pueden hablarnos constantemente, espejarnos, interpelarnos.

Mi espejo más concreto tiene dos ruedas y es mi medio motor. La bicicleta. En un corto período se le ha dado por interpelarme sin cesar. Los cambios, los frenos, la rueda. Dime qué le sucede a tu bici y te leeré.

Resulta hasta risible que cuando el inconformismo late, el inconsciente comience a lanzarse en objetos ostensibles para tornarse evidente.

Preguntas

Una serie interminable de preguntas me acucia. Se instalan en mi cráneo como si fueran a quedarse allí por siempre, e inmediatamente son desplazadas por una nueva sucesión de preguntas nimias, e incluso irreverentes, que ocultan detrás de sí una ignorancia grata, casi festiva.

Preguntas existenciales respecto de cualquier asunto, temática o elemento. Me vuelvo socrática con sólo sorber las gotas de humedad del aire que rodea este lecho. Será que esta atmósfera vela una única respuesta que acecha riéndose a carcajadas de mí, de vos, de todas. Será que en el instante en que nos dignemos a asirla, esa epifanía efímera se burlará por última vez, en la estocada final de una muerte precoz, irrisoria e indefectible.

La noche se me antoja eterna

La noche se me antoja eterna. Se cierne sobre mí sin doblegarme, ofrece un sinfín de deleites a mi espíritu sediento. Tiene el poder de traer desde tierras distantes una compañía añeja, inesperada, fructífera. Los libros me leen en una sucesión cuantiosa, conformándome en múltiples personalidades sin índice y en punto de fuga.

La noche se me antoja eterna. Se yergue alborotada y profunda, se hace y deshace en notas de tinta y vibraciones melodiosas. Tiene el poder de traer desde las entrañas del tiempo la perdición de todo reloj; caen las agujas, los minuteros, los segunderos se vierten sobre las sábanas cansadas; se desbaratan los calendarios lunares, solares. La luna tiesa, en cualquiera de sus facetas, revela los secretos más insignificantes y los más relevantes de la existencia. O acaso fuera un mero reflejo en las aguas de una memoria inerte, fútil.

La noche se me antoja eterna. La eternidad se vuelve noche, y como tal es tan bella, oscura, profunda; existe cabalmente sólo para cada una de nosotras.

Xenófila

Xenófila

en el filo

de tus xenos

Fronteriza

del exilio

Extranjera de todos los países

Apátrida intrínseca

Errante del error

del yerro sin herradura

errando

extranjera en todas las fronteras

las fronteras que sofocan

aíslan los límites

difuminan las esferas de fe

tatúo en mi cuerpo las palabras verdes

para no perderlas en la caminata

tatúo en mi cuerpo (¿cuál?)

otras letras de un escrito sin título

por todos los títulos y nombres que ya tiene

Bárbara=extranjera

El extranjero=Mersault

sociópata

escéptico

extraño

De extrañamiento

Ostranenie constante:

Extrañar la mirada sobre el objeto inerte

Bárbara= bar bar bar

palabras desasidas, descosidas, descompuestas

insensatas

De extranjerismos entendemos

una torre babilónica se desploma

ya sin lenguas,

para qué tanta lengua si de bocas mudas se trata

De todos los idiomas soy políglota del espacio

ignoto entre las humanidades vacías y hastiadas

de todas las lenguas sin boca

de los silencios profundos

De una Babilonia sin génesis

sin genética de genes

de unos genes agentes

sin dígitos, sin dedos

sin las huellas ni los nidos

de tanto país sin frontera

de tanta frontera sin país

de tanto espacio errante del error

06/03/12

Vicio circuloso

Del no estar estando

el eco hueco recorre

un vacío silencioso

de presas, prisas y prosas.

Tamaña empresa

para tan pequeño ser

que se empeña en

pertenecer o no.

Entre nubes y nieblas

la certeza se dispersa

y se pierde sin reserva.

De entendimientos, en huelga.

De los viajes sin valija,

de los dedos sin mochila

tendrá que enseñarnos el tiempo

u olvidarnos y ser a destiempo.

A la deriva y otros cuentos

escribimos el libro perverso

antes de vivir lo contado

o contar lo vivido.

Nuestra presencia ausente

sabrá liberarnos del deber,

cuando las normas, los marcos y mandatos

se disuelvan, dejándonos en autos.